Wenn ich aus dem Fenster schaue, sehe ich ein kleines Stück vom Himmel; aber das reicht nicht.
Dort wo Wiesen mit vereinzelten Haselnussbäumchen sein sollten, altmodische Nachbarhäuser von krummen Holzzäunchen umgeben, in der Ferne Wälder und weite Haine, - dort steht viel zu nahe ein großes, langgezogenes Haus, zusammengesetzt aus Quadern und Würfeln, dem Abschaum unter den geometrischen Körpern, Balkon an Balkon, Fenster an Fenster.
Meinen Augen ist diese Aussicht zu eng. Wenn ich sie schließe, ist alles da, wo es hingehört. Manchmal sogar die Klänge und Düfte. Man meint, man sollte die Augen überhaupt nicht mehr öffnen. Aber der Fernseher und die Karrierehoffnungen ziehen mich immer wieder in mein Zimmer zurück.
Die so genannte Wirklichkeit und das andere, dem ich keinen annähernd treffenden Namen zu geben vermag, passen nicht zusammen: Ich bin kurzsichtig. Was soll das?